Victoria Francés

Nacida el 25 de octubre de 1982, su infancia vivida en los bosques de Galicia y los ambientes góticos descubiertos en sus primeros viajes a París y Londres influirán en el romanticismo y el misticismo latentes en su futura labor artística. Mientras cursa estudios de Bellas Artes en la Facultad de San Carlos de Valencia, debuta profesionalmente realizando portadas, pósters y otros trabajos gráficos de encargo a través de Norma Editorial. En 2004, cuando sólo cuenta con 22 años, aparece su primer volumen de ilustraciones, Favole 1: Lágrimas de Piedra, basado en sus recuerdos de las ciudades de Venecia y Verona, acompañado de textos escritos por ella misma; la obra le consagra internacionalmente como una de las más firmes promesas en el campo de la ilustración.
Aparece su colección de pósters basados en el universo de Favole, con gran éxito entre el público. Su segundo libro de arte, Favole 2: Libérame, aparece en la primavera del 2005, siguiendo los buenos resultados de la primera parte.
En el 23º Saló del Còmic de Barcelona aparece el cuaderno Angel Wings, y la autora goza de una gran expectación en la sesión de firmas, movilizando a cientos de fieles seguidores.En la actualidad Victoria Francés se está convirtiendo en un fenómeno más allá de la ilustración, y, para deleite de sus numerosos fans, han aparecido en el mercado europeo todo tipo de artículos variados como pósters, puzzles, banderas, chapas, pegatinas, camisetas... Recientemente, Favole ha dado el salto y ya ha empezado a publicarse en el mercado estadounidense por la prestigiosa editorial Dark Horse, que también ha lanzado diversos artículos de papelería relacionados con la obra de la joven autora.

-Norma Editorial

Mujeres

No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con los maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillaje y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si lo vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan coando mueren a manos de los hombres.

Manuel Vilas, inédito, 2006

Paloma blanca

Dime paloma blanca
por qué no quiere mis besos.
Dime paloma blanca
dime lo que le he hecho.
Yo sólo sé que quiero tenerle entre mis brazos
y aunque sé que no puedo
yo quiero seguir soñando.
Y dime paloma blanca
si puedo borrar el miedo.
Dime paloma blanca
si navego en un recuerdo.

Rotito (Orlando Mazeyra) -->El coloquio de los perros

¡Ajá! Todos le dicen “Rotito”. Y ya sabía que ibas a pensar eso, pero no pues, nada que ver… no es porque sea chileno: Rotito es un cholazo, es más peruano que la papa. Marcial una vez me dijo que le pusieron esa chapa porque está roto… Yo no le creo, pero él dice que su papá lleva años violándolo. Antes pataleaba, gritaba y lloraba, todo el barrio lo escuchaba; en cambio ahora como que ya se acostumbró, ya no siente nada de dolor porque está completamente roto, abierto. Debe ser mentira porque a mí todavía me duele, me duele más que la primera vez… además yo no creo que exista otro hombre tan malo y perverso como mi papá, ¿no es cierto, mamá? ¿O acaso tú crees que cuando yo deje de gemir desesperado, todos en el barrio dirán que ya estoy roto? No, mamá, no te pongas a llorar. ¡Te juro que yo todavía no estoy roto! Si quieres se lo preguntas a mi papá.

...soledad... (by Shade)

Cuanto tiempo habrá pasado... no se.
Las horas se volvieron siglos hace ya demasiado tiempo.
Pero yo sigo perdida, sumida en la tristeza,
nadando en pensamientos turbulentos.
Silencio¿no lo escuchas?
Tus palabras son mi eterno tormento,
pequeñas y hermosas dagas
que se tornan mi sustento.......